La memoria del aire comienza con un sueño. La narradora, la propia Caroline Lamarche, ve a una mujer muerta: se parece a la que ella era hace más de veinte años, "como si hubiera pasado todo este tiempo muriéndome". Este sueño abre una brecha hacia el pasado: desde entonces, cada día va a visitar a la muerta y conversa con ella. Los recuerdos afloran en forma de monólogo: su relación durante siete años con un hombre depresivo e iracundo, la crueldad de los juegos amorosos que vivió con él y, por último, el ultraje y el desgarro de cuando, tiempo atrás, escuchó de otro hombre: "Si lloras, te mato".

"Dicen que el cuerpo, cuando es sometido a un dolor muy grande, produce su propia morfina; yo creo que el alma también". En este relato autobiográfico, tan rotundo y estremecedor como poético, Lamarche ahonda en cuestiones tan universales como el abuso de poder, la dependencia afectiva, y sobre todo, en esas violencias que tejen el amor romántico, violencias sutiles o brutales de las cuales siempre quedará un testigo: el aire y su memoria.

Llevo un rato sentada delante del ordenador intentando averiguar cómo empezar a escribir esta reseña, y es que creo que cualquier cosa que yo pudiera aportar sobre este libro se quedaría corta, porque no soy crítica literaria ni mucho menos. Y en ocasiones como esta, ojalá poder serlo. La Memoria del Aire es un libro duro, durísimo; un relato desgarrador, crudo, y a la vez sutil sobre la violencia, el maltrato y el peligro del amor romántico. Lo he leído de una sentada porque no podía dejar de leer, pero reconozco que necesitaba parar de vez en cuando para respirar hondo porque sentía que me faltaba el aire. A nivel narrativo es maravilloso. Está escrito con una delicadeza casi poética que te llega directamente al alma

El libro está dividido en dos partes. En la primera de ellas, Caroline habla y reflexiona con la mujer muerta que aparece en sus sueños, y que se parece a la que ella era hace veinte años, sobre una relación tormentosa con un hombre al que llama Deantes, y que representa a todos esos hombres que abusan de sus parejas tanto física como psicológicamente. En la segunda parte, la autora narra un episodio de su vida que es preciso que leáis por vosotras/os mismas/os, porque todo lo que aquí pudiera comentar sería desmerecerlo. Es brutal ser testigo de cómo nos cuenta estos hechos de una forma tan directa, tan cruda, tan realista y tan cercana, y cómo consigue dar voz a tantas mujeres, que por miedo, han permanecido calladas.

Cien páginas que saben a años de abusos, tristeza, desesperanza, pero que terminan con una reflexión muy importante: "¡Estaba viva! ¡Viva! ¡Viva! Después de haberme visto completamente muerta".